Palabras que hablan de su propia muerte

...."Antes acordarse que de todo lo que se puede decir siempre se rescata un color, un juguete de tergopor y un tipo de milanesa. Tal vez un crayón, un árbol de estampillas o una sopa de lata. Tal vez una nueva descripción de lo inútil, de lo amoral, de lo intrascendente....o tal vez sólo se trate de un perro infinitesimal tratando de no ser esférico... o de un temblor endémico en el extremo superior izquierdo de las rodillas"..

Hay gente en latas, pequeños que fornican y jarros metálicos purpúreos en este atardecer en el bosque. La lluvia canta como si tratara de olvidar sus paupérrimos discursos pedantes. La formación de metáforas es un juguete multicolor, pop, y multiuso cual procesadora aggiornada con promesas. En este bosque infame, cuyos árboles son tubos fluorescentes gigantes o manoplas con piercings, rastas, gafas y etceteridades, se encuentra una máquina hacedora de sentido cual moledora decorada burdamente con líneas fosforescentes. La rodean seres inmerecedores de volar, seres fánaticos propagandísticos, seres que cantan altruísmos vacuos.. Los veo ponerse esqueletos polvorientos en sus cabezas mientras desaprenden cómo hamacarse... los veo moldeando semen añejo en cazuelas hipócritas.. los veo huír, lento, ante la consumación de lo hechos.. los veo sofocando el cantar de las baldosas mientras niegan, mientras gritan en una caja ecualizada sus llantos de codorniz decapitada..

Y sólo nos queda huír.. estrépitos.. risas vulgares.. Me queda una expresión simple y un guante de tela.. me queda una pesadumbre en los ojos, una pesadumbre en mi colección de vacíos, una pesadumbre en la taza que agarro cada mañana, en los asientos del colectivo, en los perros de las plazas, y en los peces voladores motociclistas

No voy a insistir otra vez con esto..

Bridge

-Hola (pozo)
-Llegaste 20 min tarde (aurora lúgubre)
-Mis pies duelen, mis manos crepitan (pequeño pino escarchado)
- ¿Ves esta desolación? Fijate que ni vos ni yo estamos preparados para esta tormenta verde y añil, furiosa y complaciente (casa de paja abandonada y hostil)
- (vereda mojada) Es tarde de todas formas (aire seco y hostil también)
- (inhibiciones) Me parece que esto (tarde rojiza) nunca fué una buena idea
- ¿Te parece? (Marte) no, es una cuestión de veneno (escobas), es una cuestión de despojarse de todo aquello que nos hace pensar (vidrio) en la realidad como un ruido (esfera). Se trata de abarcar, de tallar con palabras todo aquello que no está en el aire (estatuas). Se trata de calmar las ansias, de esperar (crujidos), de llorar (ovejas), de pensar que no todo es viento (más hojas), que no todo es enfermedad (cables), que no todo es, que no todo es decible (peluches sucios y mojados), que no todo es grito, un estallido, un vómito visceral (almas en pena), una reflexión acerca del mundo, una aurora (gritos no escuchados), un despertar (vaso), una revelación o un manifesto surgido de la más pura necesidad (impurezas) de acercarse a lo valedero. Sólo se trata de (nada) ...
- Me ofenden tus palabras (oscilaciones de anciana ahorcada en su habitación)
- No entendiste (sangre), no es lo que esperaba (tumulto), no es lo que vine a buscar (vacilaciones), no es por eso que te llamé (crepitar de formas asexuadas)...


(ruido)




Esto quedó escrito en los pasillos... Sólo una vez (siempre)