No mirar sólo espejos

En la susodicha hora me encontré en medio de cierta historia, reciente, en un mar de leche y miel, carteles gigantes con alguna preposición escrita surgían, pequeños animales tricéfalos volaban al ras de aquel líquido, flotaba un espejo, una escuadra y algunos pequeños pedazos de algodón. Un racimo de cabezas surgía del borde superior de aquel espejo, pequeños ojos alados danzaban mirando al sur.

No era para mí esa noche, ese aire, nada es para, los que piensan en preposiciones han muerto hace mucho tiempo.. Una serpiente de velos manchados con semen se acercó desde el este a 347m/s. Almas sedientas de sangre y flan se posaban en los finos cabellos de un cuervo de sal siempre mirando al norte. Avatares, madres amamantando, muñecos de uñas, manos de barro, manos en tubos de carne, ripio, almacenes de órganos y pesebres vivientes, cadáveres de santos, de alcauciles, de vacas, de cebollas, de Alan Poe, de artesanos..

Marrón claro asfixiante, todo con bordes, todo con gruesísimos bordes rimbombantes y cabareteros. Palabras esdrújulas, ecos graves (pléyade, pleyade,ácaro,acaro) y caras flotantes de sujetos de la escuela de Frankfurt. Numerólogos persas, contorsionistas del siglo -23,6 y madres amamantando. A 209 metros una conferencia sobre las propiedades ante la acción de un perro gigante a temperatura y humedad típicas de Manila en Marzo para algún YBaCuO. Personajes orinan en tu cara, alabarderos mienten sobre sus coronas y me repele tu patético embrollo de nombres amarillos. Y madres amamantando.

Mentime estúpido, decime que soy un ternero azul con tres patas que vuela todos los jueves, o lo que más quieras, pero no me contés de viejos anaranjados flotantes que dibujan nuestro entorno con malabares embebidos en un reticulado semiinfinito de marcos sobrios.

]*

Lino

Se puede suceder, en plenitud, con gracia divina, entre infantes, entre vapores, entre alcoholes. Con pañuelos, en un recoveco azul, punzante, estrecho, con pequeños adornos guardados en indecibles cofres húmedos, al lado de un ropero hecho de cierto árbol, no cualquier árbol, no cualquier ropero, porcelana, polvillo, imágenes manchadas de gente sonriente en rectángulos .. resaltar entre serpientes de hilo que salen de tus poros, malditos mares de sangre dulce, siempre a la vera de un epitafio imbécil... Siempre esperando vos, siempre salitre, siempre enlutada, siempre una silla y un vaso, un whisky y un paté de foie, una luna y sus hijas... Acontece en tu clavícula el fin de tus días, nada nuevo..

Y contemplar la metamorfosis de los vapores dibujados con fino trazo, la silla es de azares, flujos en tu vaso, matrices cuadradas, por lo tanto, aconteceres, detalles expresados en este fino vapor que en estos días se convierten en un gato en mi espalda, en una anciana sin hijos, en un espejo sin historia, en un redondo souvenir que te recuerda por qué esos libros están ahí, para que te mientan, para darle inoxidable forma a aquellos vapores, aquellas brisas en tu mano, aquella pieza de relojería insertada en un mar de indultos, y la presencia intoxicante de tus dioses de lino...

Introducción al urbanismo

Caminamos despacio, entre velos, entre antenas.. a veces hilos aletean en el zenit, esponjas hacen eco en el pavimento, silencio de las aguas con rostro, bajo la ventana de los omniscientes, de los que lloran plástico, de los que lloran juguetes perdidos, de los que lloran sin poder no ser predecibles...

De pronto cae, acaecer de semáforos, darse cuenta de plagios, de dejos, de lágrimas, de polvos, de alambres, una bolsa negra atada a un farol, sexos bajo los que se sientan, bajo la sombra de los que tienen todas las respuestas, de los que lloran ausencias, de los que actúan como creadores de gestas luminosas ... darse cuenta predecible.. darse cuenta que es tarde, darse cuenta del gélido espejo, del inútil retorno, del poder de lo inabarcable, en tus pies, en tu líbido, en marionetas frígidas, de esta cadencia estéril..

.. Luces.. Luces--- A veces camino por estrechos espacios entre retoños y luces grises, entre una luna y sus pequeñas hijas, entre el andamio y lo predecible... ningún lugar especialmente creado para no decir nada, para no ser una receta, para no ser parte de tu historia... nigún lugar, ninguna cadencia me satisface..

Para no llorar ... decir basta te aconsejo que te derritas en una llanura violácea mientras te comen especies rubicundas, pequeñas hijas de la nada, del canto, del arrepentimiento, de lo predecible..

Viento.. Ausencia de lo que nunca ha podido ser dicho
Mis palabras nunca existieron, nunca fueron mis hijas

Y que no se te ocurra volver

Fricativo

Sordos hechizos llaman a tu puerta. Han de traerte especies rubicundas. Han de pasear perros flameantes. Han de coleccionar avisos clasificados que comiencen con "p".

Payaso
Palmeta

Y ahí estamos.. Escupiendo sangre coagulada estereofónica. Sudando volutas manieristas. Sintiéndonos mugre volátil sutil ente energúmeno.

Mi esponja hace chús, mi frazada toca jazz. Usted vino a decir A hace B. Acusándote de hereje pagano. A hace B. Estúpido enfermo. A es B. Albañil asustado. A hace P. Estupefacientes rosas psicodélicos paganos maniatados cabríos ensangrentados herejes

A no es P. Si B fuera % tal vez & entonces " de # desde / para * (de manera tal que)

*** es rey pagano. */* es B afectado P declinado pluscuamperfecto a veces...

A hace B

Usted vino a inventar cajones alados furiosos vengativos dictadores sociables necesarios psicológicamente

Vehemente albañil ...

A es B. B sigue a A porque el albañil.. porque el albañil ha llegado al cine arte y ha sido aplaudido por aquellos que tienen cadáveres polvorientos sobre sus cabezas

Porque me desespera tratar de disimular que A es B por sobre todas las cosas. Por sobre todas las abuelas, y todos los todos (para desde como siempre).. Desesperan los ojos de tus labios (*)...

Mares nenes, mares... les digo que mares.... sólo mares... sólo hamacas.. sólo digan "a"

Llámenme. Ensángrensen. Ensangúchensen. Pierdan sensibilidades. Sólo digan "a".. nunca lo olviden..

Volutas manieristas.. nunca lo olviden...

A.. polvo, sueñen, armas, mueran, mares...

Nunca lo olviden... La oblicuidad es consigna






...porque el nudo ha regresado...





(*) desesperante resonante consonante palato-alveolar

Pseudo-entrada

Han pasado años desde que por primera vez me dije que yo no soy escritor, que la escritura no existe y que el nudo humedecido, grueso y añejo que me acompaña todas las noches desde que no duelen mis zapatos, es más honesto que yo. Es más honesto que este pseudo-discurso susceptible de ser archivado, proclamado, adosado a un eje vertical con piernas ensangrentadas que gritan desde sus más oscuros pelos erizados. Y las nubes y Dios juegan con playmobil.

Hay palabras que nunca deberían haber existido, no, al menos sin antes bailar tap con un travestido que realiza orgías diarias con enanos y gordas, que invita a tomar la leche los domingos con tacitas de té con la cara del teto, y un mar de infinitudes de mares de pensamientos pseudo-cliché enarbolados en estandartes más grandes que

A vos te lo digo, pseudo-Tristan

Maldigo el año 1916

h .

k
k j l g
h. g k

h g h.

g
j i
r s t
u j

g t

(sí, otra vez)

Leer alabanzas y contemplar autoproclamaciones. Vestirse de polifacético, sociable, añil ente energúmeno. No decaer, invitar a no decaer. Decirse contorno. Convencerse que la cosa no es contorno. Llamarse. Escuchar pájaros, decir pájaros, tender pájaros, renormalizar pájaros, encontrar invariancias de gauge en pájaros..

Reclamar lo único que no está en juego, y decir "a veces". Decir "también". Reír de los altares, cantar de los juglares, llamar de los extraños. Entender de los idílicos. Hablar de sus raíces. Ser un payaso etimológico. Pensar en cosas grises. Pintar exuberantes cadenas frígidas. Hablar de poesía. Cantar en paraísos lánguidos, febriles y aleatorios. Reirse de la forma en la que todo converge para hacerte creer que no sos un hilo azul que desea que la neblina cante gestas ambiguas. Hay algo que te invita a vomitar pequeños conejos escarchados subido a una mesa invertida dentro de un cuarto gigante decorado con panecillos rancios enmohecidos y vasijas negras con fuego entre sus narices y alturas resignadas a no poder alcanzar sus espaldas arrugadas ante un dios suicida predecible que no deja de sudar telas pardas absorbentes que invocan la voluptuosidad del acto.

Mañana todo será distinto

Palabras que hablan de su propia muerte

...."Antes acordarse que de todo lo que se puede decir siempre se rescata un color, un juguete de tergopor y un tipo de milanesa. Tal vez un crayón, un árbol de estampillas o una sopa de lata. Tal vez una nueva descripción de lo inútil, de lo amoral, de lo intrascendente....o tal vez sólo se trate de un perro infinitesimal tratando de no ser esférico... o de un temblor endémico en el extremo superior izquierdo de las rodillas"..

Hay gente en latas, pequeños que fornican y jarros metálicos purpúreos en este atardecer en el bosque. La lluvia canta como si tratara de olvidar sus paupérrimos discursos pedantes. La formación de metáforas es un juguete multicolor, pop, y multiuso cual procesadora aggiornada con promesas. En este bosque infame, cuyos árboles son tubos fluorescentes gigantes o manoplas con piercings, rastas, gafas y etceteridades, se encuentra una máquina hacedora de sentido cual moledora decorada burdamente con líneas fosforescentes. La rodean seres inmerecedores de volar, seres fánaticos propagandísticos, seres que cantan altruísmos vacuos.. Los veo ponerse esqueletos polvorientos en sus cabezas mientras desaprenden cómo hamacarse... los veo moldeando semen añejo en cazuelas hipócritas.. los veo huír, lento, ante la consumación de lo hechos.. los veo sofocando el cantar de las baldosas mientras niegan, mientras gritan en una caja ecualizada sus llantos de codorniz decapitada..

Y sólo nos queda huír.. estrépitos.. risas vulgares.. Me queda una expresión simple y un guante de tela.. me queda una pesadumbre en los ojos, una pesadumbre en mi colección de vacíos, una pesadumbre en la taza que agarro cada mañana, en los asientos del colectivo, en los perros de las plazas, y en los peces voladores motociclistas

No voy a insistir otra vez con esto..

Bridge

-Hola (pozo)
-Llegaste 20 min tarde (aurora lúgubre)
-Mis pies duelen, mis manos crepitan (pequeño pino escarchado)
- ¿Ves esta desolación? Fijate que ni vos ni yo estamos preparados para esta tormenta verde y añil, furiosa y complaciente (casa de paja abandonada y hostil)
- (vereda mojada) Es tarde de todas formas (aire seco y hostil también)
- (inhibiciones) Me parece que esto (tarde rojiza) nunca fué una buena idea
- ¿Te parece? (Marte) no, es una cuestión de veneno (escobas), es una cuestión de despojarse de todo aquello que nos hace pensar (vidrio) en la realidad como un ruido (esfera). Se trata de abarcar, de tallar con palabras todo aquello que no está en el aire (estatuas). Se trata de calmar las ansias, de esperar (crujidos), de llorar (ovejas), de pensar que no todo es viento (más hojas), que no todo es enfermedad (cables), que no todo es, que no todo es decible (peluches sucios y mojados), que no todo es grito, un estallido, un vómito visceral (almas en pena), una reflexión acerca del mundo, una aurora (gritos no escuchados), un despertar (vaso), una revelación o un manifesto surgido de la más pura necesidad (impurezas) de acercarse a lo valedero. Sólo se trata de (nada) ...
- Me ofenden tus palabras (oscilaciones de anciana ahorcada en su habitación)
- No entendiste (sangre), no es lo que esperaba (tumulto), no es lo que vine a buscar (vacilaciones), no es por eso que te llamé (crepitar de formas asexuadas)...


(ruido)




Esto quedó escrito en los pasillos... Sólo una vez (siempre)

Y parece que más allá..

Hoy, entré a una habitación. Repetí palabras mágicas y me senté a lamerme los pies durante 37 segundos. A su vez, un sujeto, algo así como un esófago con caderas, se sentó a mi izquierda dispuesto a jugar al críquet. No me convenció, abrí una botella, puse mi corset en la alfombra de agujas y me predispuse a arrastrar mis miembros íntimos sobre una pared verde.

Dos horas más tarde llama el chofer. Su carruaje sudaba pelos naranjas con sabor a dignidad. No le dije que no, y nos aprestamos a subir la cuesta plástica. No muy lejos del camino aparecía un abismo, muy parecido al que tenía el chofer en su garganta.

Una hora antes había entrado en aquel abismo un sujeto estéril. El mismo se había propuesto lavar vaginas toda la tarde. Se dirigió a mí, me dijo “a” contradiciéndose. Dejé que se vaya mientras sonaba un jazz imposible y ajustado al viento. Reinaba el asombro y la máscara. Cuando el asombró se ahogó en un mar de especulaciones sólo quedaba el mismo hilo azul en una cuna de cemento que resplandecía por sobre la dignidad, como si se tratase de un chiste, una burla para ese olor rancio imperante. Nadie prestó atención, nadie se dio vuelta para invocar al último intento mortal en pos de la trascendencia. Parece que esta gente tenía esófago, uñas, pelo y vinagre en sus venas.

No me percaté de tirar el vaso de pan antes que se volviera rancio. La esfera metálica gigante seguía afuera, como esperando ser visitada. Como esperando sentirse parte de la abstracción. Alguien habló del polvo de estrellas y le dije: imbécil, ya no hay tiempo, ahora te convertirás en pan.

Y así empezó el fin de esa versión que a veces se instaura en algunas cabezas como si fuéramos peces en la arena.

Vislumbrando

En el fondo como que nada se parece.. en el fondo como que no nos queda otra que poner una flor en el estómago.. en el fondo como que las nubes no hacen más que agigantarse y escupir fuego inocentemente.. en el fondo solo queda un vidrio, un espejo, una bandera y , tal vez, un dedal.. en el fondo sólo se escupe.. en el fondo sólo se habla de Dios.. en el fondo aparecen monstruos helados, cunas de cemento y algo azul.. en el fondo se vislumbra la no existencia del fondo.. en el fondo te das cuenta que nadie nos obliga a mirar estatuas como si fueran alambres mágicos que sostienen algo que no está en el aire..en el fondo no hay aire, eso no existe… en el fondo las macetas riegan personas..en el fondo este texto tiene sentido, demasiado sentido.. en el fondo aparecen manchas gigantes con sombrero que hablan de la Modernidad.. en el fondo bailan seres asexuados que leen La Quimera.. en el fondo yo me llamo Aurelio..en el fondo la picardía es conformismo.. en el fondo la soledad es una empanada de atún..en el fondo aparecen resabios malditos de autosuficiencia.. en el fondo nadie sabe cómo prender la luz.. en el fondo este papel es la más pura materialización de la verdad empírica.. en el fondo me aguarda pensar en ciruelas y el precio de la papa.. en el fondo nadie sabe cómo conseguir viento… en el fondo nada cierra, y el placer es el R2 que te lo tomás acá en la esquina..

..Y otra vez apareció un girasol gigante con una manopla de Kitty que decía entre mugidos: “la verdad no sabe bajar una escalera” ..

Fin de la lluvia

Y es que nunca me puse a pensar en escuadras. Y es que hablar de cajones es la manera por la cual ese devenir intangible se vuelve emoción. No estoy de acuerdo con esto último, no me queda otra que agarrar una idea pequeña y moldearla para que tome la forma de una cuerda de violín muda. Es por eso que espero, es por eso que este cuarto es gigante, es por eso que escribo lo que queda en algún rincón desproporcionado de una suerte de imágen etérea innatamente impregnada en nuestra retina, o como quieras llamarle..

Es por eso que esto nace para morir en 27 años, es por eso que no resulta asombroso que estas letras hablen de su propio final..

Acá hay 3 velas..

Allá, detrás, hay una escena kafkiana

Alguien dirá que el viento no existe. ¿Qué hacer?