Pseudo-entrada

Han pasado años desde que por primera vez me dije que yo no soy escritor, que la escritura no existe y que el nudo humedecido, grueso y añejo que me acompaña todas las noches desde que no duelen mis zapatos, es más honesto que yo. Es más honesto que este pseudo-discurso susceptible de ser archivado, proclamado, adosado a un eje vertical con piernas ensangrentadas que gritan desde sus más oscuros pelos erizados. Y las nubes y Dios juegan con playmobil.

Hay palabras que nunca deberían haber existido, no, al menos sin antes bailar tap con un travestido que realiza orgías diarias con enanos y gordas, que invita a tomar la leche los domingos con tacitas de té con la cara del teto, y un mar de infinitudes de mares de pensamientos pseudo-cliché enarbolados en estandartes más grandes que

A vos te lo digo, pseudo-Tristan

Maldigo el año 1916