Hay íconos que se levantan, embriagando la histeria.
Una vez más entes oblicuos claman, interrogan, personifican. Acaso me gusta la simpleza de decir lo que es equilibrado, lo que es pausible. Interrogan desde sus más conmovedora planicie sobre la certeza de sus decires.
Me inhiben sus cálidos suspiros, su ambivalencia obvia y sus ganas de acomodar plesiosaurios en vasijas fenicias. Sus cabellos en flor recordándome la falta de historia y de aprendizaje acerca de la inexistente gramática de los objetos.
Me derriten en cálido e ignorante estupor la cúspide de andantes seres de lata con carteles inmensos que claman contra el más estúpido de los etnocentrismos.

¿Vas a reír?¿Vas a lamer lo que queda en tu barrio de cajas transparentes?¿Vas a decirme cómo alienar mi garganta?

Aplástate en una aurora de telones harapientos y muge seda interminable.
Siente la fragancia de quienes tienen nombre, no me mires a los ojos. No escupas mis manos, no tengo carne. No arrojes exorbitantes impurezas en este mar de indultos. La ambigüedad es tu única gracia.

Dirán que el más incisivo nudo en tu garganta es un pájaro de seda.

Y morirán en su mar de contornos de mediocre efervescencia como una oración al vacío. Vistiéndose de adjetivos, los condecorarán y harán cine-arte.

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Pequeñas personas embebidas en musgo se amalgaman expectantes unidas por sales, sudores, amoníaco, saliva y polvo. Un único movimiento parsimonioso, telúrico
inabordable y latente, frusta la posibilidad de trazar claros contornos en la brumosidad del musgo humano que repta en la pared..oleaje fétido, siempre mares de ojos embebidos de sangre; .. crujir de huesos en regular compás; siempre olores nauseabundos y gritos acallados .. contundentes espasmos moledores ..crujir, húmedo, compases inconsistentes y siempre gritos cada vez más ignorados. Latencia fetal, miríadas de cabezas diminutas confinadas en mareas brumosas irregulares de pequeños fragmentos oseos; ..latir, gritos pálidos de fondo ensordecen tu alrededor, llenan el aire de sangre seca y de un fino polvo hecho de pequeñas manos mutiladas.. bruma, calor, estrepitoso crujir de muertos en miniatura en suave oleaje reptante diseminado por tu pared... es tarde para comprender, el olor no sabe de decoro y los gritos se hacen carne..

empatía para la masa de cadáveres marchitos en tu pared

..y acurrucado piensa el hombre que él ha de ser quien está en pié, quien se sabe no amalgamado por la esencia misma de nuestras entrañas, ha de ser quien contemple la imposibilidad desde lo posible, quien ha de traer luz/pautas para burlarse o regalar breteles a cabezas degolladas

para él sentir la parsimonia de palabras/farsas humedecidas se convierte en la exégesis de la cotidianeidad

para él ◘

y la facinerosa lentitud con la que se escurre la gran mancha musgo no es más que aquella fragancia putrefacta, inmanente y sutil que llena toda conversación entre entelequias autodefinidas

dicen sus padres
dice la autoridad
lo dice ese polvo volátil transparente que enturbia tu vista cada 5 segundos
dícese de alguien que mece el cadáver de sus hijos en una hamaca de plumas embebidas en miel, pétalos de crisantemos a la luz de lámpares incandescentes sobre un plano inclinado
dícese de dios
dícese de cementerios de deidades superfluas
dícese de sus bufones
dícese de los hombres

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